de la mano del boli
suben, bajan, dan volteretas
y vocean sus ideasen estos tiempos
se mojan los versos por dentro
ondean en soplos de viento
llueven sobre las flores
un círculo de soles atentos
a los cúmulos que suben
se enredan en el pelo
están sedientos de hojas
y ojos de viajeros
estos tiempos que vienen
con pájaros y conejos gallardos
son de trinos y trinares
búhos, mirlos, guacamayas emigrantes
diversos pelajes.
No obstante
comparten todo
el silencio susurra sus secretos
orientándonos próximos viajes
poco a mucho
nos hacemos camino
me arroja el arcoiris
una flecha al firmamento
y me alimento de misterios
en el movimiento de los espejos
llevo el bosque puesto
tumbado en el suelo
miro hacia dentro
el techo orbitante
me sube a los pedales
y es que este tiempo
rueda que rueda
hasta el centro del pecho
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