MADRESELVA

Oh Todo:

Selva indómita que la sociedad ignora

sobre las hojas incontables ojos

a gatas, patas hasta la copa

penachos galantes, pecho de tigrillo 

Altos señores vestidos de plumas

van narrando la atmósfera sonora

mientras las chicharras muelen las horas

cauces subterráneos de caucho y petróleo

imantan a los monos tecnológicos

ríos de asfalto ruedan sarcófagos

en largas serpientes de veneno y de muerte

vierten las ciudades, orinan los barcos

sobre el imperio arbóreo

y roen sus límites, tasando el misterio

menos mal que hemos oído

el cálido murmullo en la madera

y hemos visto en la noche más larga

el fulgor de las luciérnagas

respira inocente un oleaje

de risueñas orquídeas

y los insectos renacen

en las plantas carnívoras

hay sus guardianes

los sapos lamen los virotes

los enjambres custodian

el primario altar de los bosques

y la tersa y sedosa belleza

se envaina y desenvaina

bajo los chamizos, sobre las hamacas

y en las desnudas cascadas

brota un torrente que inunda

las torres y las turbas

para renacerlas en pájaros y serpientes

alegría verde 

haciendo siempre, de las suyas

Abanico de tarot

Abanico de tarot

¿Quién se aprieta a la miel

de los placeres eternos?

¿Quién se abraza al sofá

de espaldas al sufrimiento?

Miro al guitarrista sin cuerdas

le miro como a un maestro

pues es profesor de humildad

y alguien a quien dar aliento

¿quién desea una cruz

o un cilicio de tormentos?

¿Quién flagelarse la espalda

o congelarse detenido en el tiempo?

ni planta ni animal verás

que tenga tendencias suicidas

ay de aquel hermano

que se niega a la propia vida

¿Qué deseas? ¡lo tendrás!

Con su posterior desapego

la voluntad de la tierra 

es la única libertad del ego 

el círculo virtuoso

nace de los defectos

nadie más los tendrá 

pues estos no tienen precio

¿tiene causa el amor?

sin duda... es el efecto

somos abanicos

de cartas del tarot

si falta una faltas vos

integrarse es la esencia del juego

El Gusto es mío, capítulo 3. El espectáculo de Karachi.

También puedes escuchar el capítulo aquí:

https://soundcloud.com/luillykarmona/el-gusto-es-mio

-Shunyata... Maia... abridme, soy Klaus (dijo tocando levemente la puerta de madera con los nudillos)
Estaban remontando el canal de Suez, camino al Mar Rojo, el desierto se extendía en dunas infinitas después de los árboles y cultivos de la orilla
La puerta de madera se abrió, y el Visir le dijo sonriente, adelante, pasa...
Shunyata y Maia se encontraban charlando en un diván, mientras desayunaban té con menta y dátiles egipcios.
¿Qué le trae por aquí, jóven alquimista?
- Todavía no me considero digno de llevar ese título, Señor, tan solo soy un aprendiz... en cuanto a lo que me trae por aquí... es mi amor a Shunyata (dijo Klaus, poniéndose colorado)
-Hmm... valiente e inesperada declaración... la verdad, que no me extraña. Ambas muchachas han sido criadas en los templos del Punjab, son mujeres libres, de buenas familias de devotos Sikhs.
Si deseas unirte a Shunyata, habrán de dar su consentimiento ella y su familia, y hacer una ceremonia Sikh. ¿Estarías dispuesto a eso?
-Mi única religión es el Amor, a la que me debo por entero, Señor... sería traicionarla no hacerlo... deseo que la voluntad de Shunyata sea mi propia voluntad. (Shunyata le dirigió una sonrisa a espaldas del Visir)
Está bien... mientras tanto, habrás de seguir cocinando, y elaborando pociones, en caso de necesidad.
Como padre de Maia y Shunyata, he de decirte, que me alegro, pero que tendrás que pagar una dote, es costumbre en nuestro país, y creo que una mujer como Shunyata, bien merece que el marido disponga de una pequeña fortuna para su protección y estabilidad. Cuando la tengas, entonces, pide su mano y si ella quiere... se irá contigo.
-Gracias Visir. Me esmeraré para que así sea.

El barco atravesaba las aguas a todo trapo, Klaus se dirigía a la cocina y entonces, Harinder, el soldado del Visir pretendiente de Maia, le pidió a Klaus que se uniese a él mientras tocaba el laúd.
Amigo, he de trabajar duro para conseguir una dote para Shunyata, acabo de hablar con el Visir. Si pretendes a Maia, te sugiero que hagas lo mismo.
¡Hermano! ¿Piensas ganar la dote de Shunyata cortando zanahorias? Hemos de tocar juntos, y que Maia y Shunyata bailen al compás de nuestras canciones. Todo el mundo pagará para ver semejante belleza.

A la noche, Harinder y Klaus se reunieron en la habitación de Bishen, el Visir, con Maia y Shunyata y les transmitieron sus ideas para hacer un espectáculo y todos asintieron satisfechos. Bishen les dijo: la próxima parada la haremos en Karachi, en Pakistán, es una gran ciudad costera y mi primo Rajendra trabaja allí en un local donde se celebran bodas y grandes fiestas. ¡Allí haréis espectáculos!


Pero primero, tendréis que ensayar con la tripulación, para estar a la altura de estas muchachas.
Klaus tenía una voz profunda y suave, y facilidad para adaptarse a las melodías de laúd que tocaba Harinder, pero tenía que cantar con los ojos cerrados porque la visión de Maia y Shunyata le arrebataba las palabras.
Sin embargo, al cerrar los ojos seguía viéndolas bailar, y sus palabras en holandés eran libres y espontáneas, cargadas de sentimiento enamorado. Nadie podía entenderle y eso le permitía decirle a Shunyata todo lo que sentía por ella sin reparo alguno.
Las dos muchachas volaban sobre las alfombras a la luz de los candiles, en una danza de sensual ensueño, el Visir, maravillado ante tanta belleza, sonreía embelesado.

Los días se sucedieron uno tras otro y finalmente, atracaron en Karachi. La bulliciosa ciudad les acogió con indiferencia, (aparte de los taxistas de rikshaws, unas moto-taxis) Harinder y las chicas primero fueron a Mazar Al Quaid, la suntuosa mezquita blanca, donde dos guardias barbados les preguntaron su nacionalidad, Klaus y el Visir, de apariencia claramente Sikh, quedaron fuera, curioseando el bazar. Ahí fue cuando Bishen se enteró de los orígenes humildes de Klaus... Querido Bishen, has de saber que mi madre fue una mujer de la calle, y mi padre, un belga vendedor de cigarrillos... contra todo pronóstico para Klaus, a Bishen pareció no importarle en absoluto. Por el contrario, le dijo, las dificultades forjan el carácter, y las carencias de la primera edad, forjan a los hombres prósperos. Mis orígenes no son de noble cuna, querido Klaus, yo nací en una familia destruida por la guerra con los británicos, conocí la pobreza y mi padre tuvo que venderse al régimen colonial para poder sacarnos adelante... todo lo que él quiso fue que yo cambiase las cosas cuando creciera, que recuperase nuestra cultura e hiciésemos valer nuestros derechos. Y aquí estoy, amigo, haciéndolo lo mejor que puedo.
Después fueron a visitar a Rajendra, el primo de Bishen.
El local se llamaba Taj-Mahal, y tenía una gran fuente de agua a la entrada, con intrincadas geometrías e inscripciones en sánscrito talladas sobre la dura roca. El palacio poseía cuatro altos minaretes a los cuales se podía acceder por una escalera de caracol y admirar el mar de Karachi desde lo alto.
Les hicieron esperar a la entrada del local, pues en ese momento se estaba sirviendo la cena, y entonces apareció Rajendra, con turbante amarillo y una túnica del mismo color, los ojos pintados con Kohl y pendientes de oro en ambas orejas. Sonrió enseñando un diente de oro y abrazó al Visir 3 veces antes de presentarse al resto de la comitiva.
¡Bienvenidos a Karachi amigos! ¡Siéntense conmigo en aquella mesa! ¿Cómo te fue por Marruecos, primo?
Bishen le puso al día y Rajendra gesticulaba y reía a cada rato... le contó las nuevas locales y ahí se puso serio. Los musulmanes están reclamando un territorio propio, y ha habido algaradas contra el colonialismo británico... ¿la ciudad está dividida, qué podemos hacer?
-Unirla en la medida de lo posible (respondió Klaus) hagamos un concierto que una a oriente y occidente, Maia y Shunyata bailan desde la cuna y Harinder hará la música y yo puedo cantar y ayudar con la comida
-Harán falta más artistas, llamaré a Ravi, que toca el Banshuri y a Abdul un percusionista que toca tabla. ¡Y bien! Todos a trabajar, tocaréis en la boda del viernes, del sábado y del domingo... ¡aquí se casa gente todos los días!

Aquella noche Klaus y Harinder fueron a dar una vuelta por Karachi. Todavía no sabían donde iban a dormir, así que decidieron ir a tocar por los restaurantes de la ciudad y pasar el sombrero. Así iban practicando y conocían a gente de por allí.
La vida del músico callejero es dura, pensaba Klaus, se trabaja mucho para conseguir poco dinero, pero la gente poco a poco abre su corazón y siempre hay quien te invita a su mesa. Conocieron a dos inmigrantes del Rajastán que trabajaban en el mercado de Karachi. Les contaron que la situación de la India era cada vez más complicada, el líder de los musulmanes pedía un estado islámico independiente, los hindúes querían una India unificada y los británicos, seguían reprimiendo las manifestaciones en pro de la independencia.
En Karachi había habido un saqueo en el barrio gubernamental, con mucha población británica hacía un par de meses y después de esto, las redadas y registros fueron cosas cotidianas.
Aquella noche, Klaus y Harinder durmieron en la casa de los mercaderes y al día siguiente, mientras desayunaban unos chapatis especiados con té de azahar que había preparado Klaus, Rakesh y Ravi, los mercaderes, les escucharon un poema y un cuento, que habían compuesto en el barco para sus amadas.

Harinder tocaba el laúd mientras Klaus, contaba el cuento en árabe, con su exótico acento europeo. Cuando terminó el cuento, los dos mercaderes les agradecieron el desayuno, el poema y el cuento, y les invitaron a quedarse el día siguiente.
Pasaron el día paseando por el zoco y tocando en los restaurantes de Karachi. Por la tarde y vieron a sus amadas practicando su baile en uno de los patios interiores.
Entonces, sin interrumpirlas, Harinder sacó el Laúd y recitó:

Oh, Maia!

Cuando entras en escena

tintinean las estrellas

al ritmo de la música

que encarnas en la tierra

tu cabello flagela el viento

mientras contienen el aliento

los hombres que te observan

no es que seas bella

es que eres la belleza

que devuelve la fe a cualquiera

y le arrebata su tristeza

si fueras fría diosa

odiosa tu presencia sería

pero es que eres humilde

humana hermosa

y tu cuerpo refleja

un alma enamorada de la danza

veo el cielo en tu mirada

y en tu piel la arena blanca

en tu ropa las nubes

y en tus pasos caravanas

no hay norma que te nombre

o que contenga tus formas


Oh, Maia, alma del agua

quien fuera bereber

para tener la fortuna

de peregrinar por tu piel

y saciar su sed

en las noches de luna






Maia había estado bailando con los ojos cerrados, sintiendo cada palabra. Cada gesto era un reflejo fiel de estas, entonces, Klaus se dirigió a Shunyata y esta,comenzó a bailar movida por el hechizo del laúd y las palabras.

Érase una vez una muchacha que caminaba descalza para escuchar el corazón de la madre tierra
te vas a enfermar le decían, ponte las alpargatas
pero ella tenía un tamborcito dentro de su pecho y nadie podía pararla, bailaba y bailaba y bailando, viajaba.
Y no había techos o paredes capaces de frenarla...
afortunadamente, creció en el campo y entre los cultivos y los bosques bailaba.
Te comerá el tigrillo, decían, ¡te resfriarás, muchacha!
Pero ella danzaba y danzaba y bajo la lluvia, en las tormentas, era cuando más le gustaba.
Has de doblar el lomo, trabaja, ¡trabaja!
Y la niña, bailando, sembraba, regaba y cosechaba las plantas.
Pronto creció en porte y gracia y entonces comenzaron a llamarla para que bailase aquí y allá, le daban de comer e incluso le pagaban.

Pero un día que fueron al pueblo, escuchó de un ballet ruso donde la música y el baile eran casi cosa de dioses...
ella se puso muy triste
¡nunca aprenderé a bailar como esas muchachas!
pero entonces escuchó una voz... venía de dentro del bosque
Tan bajito hablaba
que fue esquivando las hojas y las ramas para no hacer ningún ruido, la pobre muchacha.
Entonces vio al picaflor, y sintió su canción sagrada
y la muchacha bailó entre las flores, batiendo las palmas.
Pero el tigrillo apareció, oculto tras una rama
y ella se escondió, alerta y fiera, gruñendo con una piedra.
Después vio a los ciervos, los ratones y a todos imitó, bailando el baile de las fieras.
Y cuando volvió, era niña y mayor, llevaba dentro la voz del bosque, en los pies el latido de la Tierra y en su corazón un tambor, y en la voz, las cuerdas.

Y la niña creció, llevó a la ciudad sus fieras, aprendió danzas hermosas, pero fue cuando recordó su peculiar orquesta, que se sacó los zapatos y bailó dejando las bocas abiertas... lo hizo en teatros, calles y escuelas.

Pero cuando volvió a su aldea, casi no cabía... llevaba la ciudad con ella.
¿Donde has estado, hija, que bailas así, de esa manera?
y entonces volvió al bosque pero se llevó el ritmo de la aldea
y así, en sus talones, se le pegaba el camino
y quiso viajar muy lejos
quiso amar la tierra entera
y viajó y bailó y se hizo mayor
y la gente cuando la veía... veía bosques, ciudades, aldeas, bailarines y bisontes,
Tigrillos, ríos, laderas... y el día que murió
cuando ya era una señora muy vieja, dicen que la Tierra se movió
porque se había convertido en ella

Sunyata había seguido el relato como si fuese una membrana, instantánea, traduciendo cada una de las palabras a un movimiento de su cuerpo. Cuando terminaron los cuatro, el Visir, Rajendra y los demás trabajadores del Taj Majal que se habían congregado en torno suyo, rompieron a aplaudir y los cuatro amigos, a una discreta señal del Visir, se tomaron de las manos e hicieron una reverencia.
Rajendra, sin embargo, permanecía ceñudo ¿qué hacen ahí todos mirando? Esta tarde hay una boda y está casi todo por hacer. ¡A trabajar todos! ¡Ustedes también! (dijo dirigiéndose a Klaus y Harinder) los amigos se miraron sonriendo y fueron a hacer lo encomendado, seguidos de las chicas ¿a dónde van mis sobrinas? No, ustedes se quedarán conmigo y mis esposas, tenemos mucho de qué hablar y tienen que descansar antes del espectáculo ¿verdad?
Entonces, Bishen le respondió: Te acompaño hermano, será un placer tomar un té contigo y tus mujeres pero Rajendra le dijo, lo siento primo, Es mejor que te quedes. Está prohibida la entrada a todos los hombres excepto yo.


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Akisha Hayat

Akisha Hayat

Cuando entras en escena 

tintinean las estrellas 

al ritmo de la música 

que encarnas en la tierra 

tu cabello flagela el viento 

mientras contienen el aliento 

los hombres que te observan 

no es que seas bella 

es que eres la belleza 

que devuelve la fe a cualquiera 

y le arrebata su tristeza 

si fueras fría diosa 

odiosa tu presencia sería 

pero es que eres humilde 

humana hermosa 

y tu cuerpo refleja 

un alma enamorada de la danza 

veo el cielo en tu mirada 

y en tu piel la arena blanca 

en tu ropa las nubes 

y en tus pasos caravanas 

no hay norma que te nombre 

o que contenga tus formas

Akisha Hayat 

quien fuera bereber 

para tener la fortuna 

de peregrinar por tu piel 

y saciar su sed

en las noches de luna 

Luis Carmona Horta

Cuaderno de viaje

Acabo de llegar a Dover, no conozco a nadie (todavía) aquí, pido al universo hospitalidad y compañía, puedo dar a cambio lo que sé y lo que tengo
Entro en una pizzería, con la esperanza de yo no sé qué, mi refugio es esta libreta, mi destino, lo escribo a cada paso, el tuyo, no lo sé, supongo que también. Tenerlo escrito es una pena. Una cadena, atada al pie.
En ese momento entró un español, me hice su amigo y me guió hasta la posada en la que disfruté de un lindo concierto y unas pintas de cerveza, así como de buena compañía...

El universo me ha guiado, el universo me guía

ha llevado mis pasos
de un día a otro día
y en la noche, cuando la carne es más débil, enciende un fuego en lo más oscuro de mi ser, y me recuerda, al salir de mi cueva, que siempre seré, un hijo del sol.






Calais, bella ciudad anclada a París, llego de Dover cargado de recuerdos y sin saber muy bien, si voy o vuelvo, la cosa es que estoy aquí, que tengo varios personajes bañándose en el tintero, y que les doy largas, de momento, me estoy escriviviendo, y no tengo tiempo ni energía para criar alteregos.
Me estoy integrando y algo hermoso duerme dentro de mí, esperando que me eche a meditar. Me gustaría decir ¡basta ya de rodar!
Pero no puedo
Dile que pare al viento
es más fácil, dejar de respirar
yo soy cambio

y a la vez
algo eterno





El agua flota cuesta abajo
hacia canales subterráneos
y se remonta cristalino del océano
el caminante del cielo
recoge el guante
ser montaña esta noche
es el desafío
atravesar el abismo
porque hay que llevar los ojos hasta los lugares más hermosos
y la ciudad se empantana con las miradas estancadas
sedientas de belleza.
y bajarán rodantes las estrellas en los ojos
preñados de sueños boscosos
de menta y agua
para devolver al océano

todo su caudal
y continuar grabando mañana
sueños indómitos
sobre el tambor del tiempo

Es el ocaso de este viaje
por fin llego a Madrid
he visitado los acantilados del Norte



y regado las flores, almigas de mi corazón
he volado a mi pasado, me he visto aullando a la luna entre las piedras de Stonehenge
he bebido del agua de la vida
en el Chalice Well
he ofrendado mi sonoro falo
a la diosa virgen, madre, noche y prometida
y me lo ha devuelto renovado
me he adentrado en el imperio coronado
y me he aliado con las brujas
he admirado los colmillos blancos de la loba
sobre la espuma marina



he cruzado el canal en barco
tras embriagarme con un inglés muy majo
y en la cama grande y fría
las estrellas me han hecho compañía
y bajo los puentes de París
el fuego bárbaro del bidón y los palés
poesía en bereber, canto en francés, en español, en italiano...
Abel Adir, no te olvidaré

Y pasear por París, hasta la isla de Para Isis
y de nuevo las sirenas
y de nuevo las amistades nuevas
Libertad y belleza
Barcelona, alta y decadente en la okupa de los músicos piratas

hacer la magia
en las plazuelas y los trenes

peregrinar, dejar el humo atrás
reir y llorar ante la belleza de Monserrat
Beber de la fuente... compartir...
llegar, partir
es lo mismo

soy un guachito, gitano errante
estoy donde tengo que estar
riego mis raíces
mis ojos
siempre en casa
se van de viaje