domingo, 29 de septiembre de 2019

Los últimos fusilados del franquismo


Los últimos fusilados
Escrito en el 44 aniversario de la muerte de los últimos fusilados del franquismo



En mi pueblo, tres fusilados
Baena, García Sanz, Sánchez Bravo
Masacrados sin pruebas tras retorcerles los nervios
Arrebatarles las muelas
martirizarlos

Baena estudió filosofía, física Sánchez Bravo
Y García Sanz vestía el mono azul de los esclavos
Mientras, Txiki y Otaegui eran acribillados en un muro de Burgos

y en un bosque de Barcelona
Decretó Humberto Baena
“Que mi muerte sea la última que dicte un tribunal militar”

Y al día siguiente, sin venda
para darle ojos a la ciega muerte
E introducirse incandescente en el corazón plomizo
de los guardias civiles voluntarios
Que le encañonaban temblando tras sus mirillas 

Humberto desenfundó los iris al cielo
Y los guardias, recordaron sin quererlo
Que por enésima vez
Estaban matando a Cristo


Murieron en mi pueblo
El pueblo del que me exilié
Con marcas de palos en la cara y los brazos
Y al que volví con voz de trueno

espíritu de rayo
El cuerpo amontañado

Alto como las cigüeñas en su campanario
Y lo vi crecer y llorar

Hoyo de Manzanares

Con las lluvias y los años
Dando a luz a los poetas
Que les deben tantos cantos
A los últimos crucificados
Como piedras tiene el monte

Porque terminaron con el franquismo
Sonriendo a la libertad
abrazados a la muerte
                           
                                                                       27-09-2019




jueves, 19 de septiembre de 2019

Rosas de Francia. Uvas de la ira.

Escucha el poema pinchando aquí




Nunca sin luz azul

verdes contraventanas

Corazones dulces, racimos ovíparos

sueños de la lluvia


Danza honrada con las plantas, monstruo de tractor

Collage en la guitarra

Rizado paria


La bella Francia asoma su espinazo en las montañas

y se hunden en la marisma

Las raíces que se arrancan


Se cuece en la marmita el ratatuille

se brinda entre los crêpes

ordeñando las nubes


Trinchera y guillotina

sangre en los guantes

uvas de la ira


No baila ronca

Francia

ni tiene el duende del mediodía

se recuesta entre las rosas

un planeta que se pincha

y se unta con hígado de pato


Un rugido, estudiante y comunero

escucha sus canosos ecos

aquel día... cortó las venas

del capitalismo homicida

Hoy, entre las rosas

nadie se queja


abajo

luz morena

se las pintan con sus espinas


Luis Carmona Horta


18/09/2019

viernes, 6 de septiembre de 2019

vendimiando en Francia




Poema de la vendimia


Bálsamo de humildad
Ante el padre sol
Morenos de amor
SonRojos que queman
A pesar de la continua hidratación

Canastero con sombrero
Siempre en la parra
Hay que estar al quite
Para no cortarse
si no tienen los cortes tus guantes
Tal vez los tendrán tus dedos

Canastero con tijeras
Salpica. Suda la camiseta
Canastero haciéndolo a pelo
Vestido de tatuajes

Bailas con tus tijeras
Al ritmo del flamenco o del trance
Yo a lo mío.
Escuchando la poesía del instante
Atento a esas uvas!
Me dicen
Y no hay sino doblarse
Ante esta sufrida madre
Destripada a terrones para verdearse
Y amamantarnos
Con su sangre